I dont want to follow the rules.I want to follow my heart.我不要循规蹈矩，我要跟随自己的心。①
他带着一种病态的美。
一个不能用阳刚、硬朗，或者俊美、漂亮来形容的男孩。
他瘦削的身体中蕴藏着惊人的力量，既可以在绿茵场上冲锋陷阵，和看起来比他强壮得多的对手对抗，也可以换上高贵的古典长裙，踩在高跟鞋上优雅浅笑。
灰蓝的瞳色，带着烟雾的朦胧，他是十九世纪的伦敦，当浓雾散去，只留下岁月的史书。
她是翻书的人。
坚硬的封皮下是柔软的纸张，翻开精美的书皮，露出里面洁白的书页，细细抚摸着书中的每一行，那些文字就在舌尖打转，她默读着，把从中得到的东西转换成画面，储存在脑海中，直到最后一页，再也没有可供阅读的余地——这时候，她会在扉页签上自己的名字，然后再读，直到这本书的所有地方都被打上她的标记，再没有可供下笔的地方。
罗宾。
Make you mark on me.
你听见他说。
Why not.
你蒙住他的眼睛，用力吻上了他的唇，不由分说地打开了他的牙关，勾出他的舌头嬉戏，水声，呼吸声，以及从男孩喉咙里发出的、低低的恳求声，令人无比沉醉。
他的气息温暖而清新，仿若雨水浸润过的绿色草地，你知道的——英国从来不缺雨水。
你把他推倒在床上，固执得不许他睁开眼睛，吻没有结束，唇与舌之间的战争不影响你的多线作战，你把 他漂亮衬衫的扣子一个个的解开，贴近他的胸膛，又灵巧地抽走纯黑色的腰带，不容拒绝地把他的双手捆在床头，铂金的带钩在昏黄的灯光下闪烁着凄迷的光，代表着所有城池的失守。
不，小舒芙蕾，你的投降还不够。你这样想着，手指在迷人肌体的腹部的腰际流连，从肌肤与布料的小小缝隙处伸了进去，男孩的喘息声越来越重，随着手指的力度不断变乱节奏，给你一种你是疯狂的指挥家，而他是可怜的小提琴手，他只能随着你给出的胡乱节拍演奏的错觉。
你中止了对他嘴唇的蹂躏，安抚似的轻吻着他的额头与脸侧，用鼻尖蹭着他的鼻尖，与唇上轻柔抚慰相反的是你手上的动作，实在算不上温柔，甚至有些残酷，给予他快感和疼痛几乎平行。
“会很痛吗？我对自己的力气一向没有概念。”你没什么诚意的说，看着他的眼角发红，沁出了泪珠，被绑在一起的手攥成了拳，从脸到胸膛，都因为羞耻而晕出了淡淡的绯